Не хочу знать ничего о том выражении лица, которое у меня было, да и о внешнем виде уточнять побаиваюсь, если реакция была столь яркой, что мадам средних лет практически навернулась со стула, стоило мне голову оторвать от подушки. Видать там все действительно плачевно.

Голова гудит нещадно. Я словно не под колеса бросался, а навернулся с лошади, после чего от радости того что выжил, шлифовал внезапный праздник всем высокоградусным, что только попадалось под руку. Вот только это никоим образом не объясняло моей телепортации в Букингемский дворец или его пародию, будь она неладна.

Где-то за широкими окнами внезапно заржал конь и я дернулся, считай, почти креститься начал. Если еще и полиция нагрянет, то я точно никакие детали своих предполагаемых преступлений им не сообщу. Мне бы самому разобраться что, как и какого собственно хуя.

Я даже глаза продрать как следует не успеваю, как натыкаюсь на собственные руки и замираю в четкой уверенности, что они не мои. Идиотское чувство, должен заметить. Ну типа ровненькие такие, с короткими круглыми ногтями, слишком белые. Женские. Если лицо потрогать, то как-то тоже на мое не смахивает. Бороды на месте нет, а волосы словно в жизни не стриг. Непроизвольно сглатываю и в искреннем удивлении и мысленном перечислении отрицаний на всех известных мне языках, собираюсь задрать юбку, чтобы удостовериться наверняка, когда двери открываются настежь, впуская стайку молоденьких девиц, одетые то ли на манер монашек, то ли служанок. Что за ебучие ролевые игры?

- Мне кто-нибудь пояснит что тут происходит? - они бы должны были заценить насколько я могу соблюдать принципы вежливости в этом цирковом выступлении, но как только рот открываю, так плакать хочется. Что за елейный голосок, ей-Богу!

- Госпожа! - и все в слезы, сопли и вот это вот все. К ногам и кровати липнут, обниматься лезут. Дамочки, я готов сигануть из окна хоть сейчас, если это поможет прояснить мне ситуацию!

- Так, фу! Отойди! И ты тоже! В чем дело?

- Госпожа Миранда! - глухие может? Или по-английски не понимают? Вообще в чувства не приходят, как не тряси, - Вы так долго в себя не приходили! Ни вы, ни сир Эйвери. Мы так переживали! А потом он как головой тронулся. Проснулся и заперся в лазарете. Кричит и бранится только.

- Эйвери?.. Погоди, ты сказала “сир”? - я или тупой или очень тупой, но два плюс два откровенно не складывается. Мне бы намеков чутка побольше, а лучше вообще прямым текстом, пока я еще могу не паниковать из-за всей окружающей хрени, - Так, давай. Руки в ноги и пошли. Лазарет это где?

- Госпожа! Вы с ума сошли! В таком виде никуда нельзя!

Блять, вот если бы я знал что будет, то притворялся бы мертвым до тех пор, пока не появилась бы возможность свалить незамеченным и хорошенько проораться над потерей Бишопа-младшего. Что за проклятье. А эти юные идиотки еще и черт знает что творят. Так остатки моей ментальной системы вообще дадут деру!

Впрочем, из “покое” меня все-таки выпустили. Одетого в тяжелые юбки, от которых ноги подкашиваются, заплетенного (я даже не считал сколько шпилек они засунули в ЭТО) и благоухающего розами. Где-то в процессе таки сдержался и пустил скупую слезу над судьбой, за что тут же получил подзатыльник. Потому что глаза видите ли покраснеют.

И вот теперь стою у лазарета. А гурьба девиц, что издевались над моим новым неокрепшим телом, лишь пятятся и глаза в пол прячут. Боженька, вот если ты существуешь, то пусть я хоть что-то пойму, когда встречусь с мужиком за теми дверьми. Даже если не Эйвери, то пусть хоть нормальный, а? По пивку с ним пропустить, выяснить что за хрень. Остается надеяться, что я не королева Елизавета в ее лучшие годы, а то из окна я все-таки выпрыгну.

- Эй, живой кто есть? - стучу неохотно и дергаю ручку. Заперто. Может и к лучшему?